Année 0 – La longue nuit

Chronique de la Longue Nuit

Écrit par Maître Elian, humble scribe du monastère des Cimes, en l’Observatoire des Falaises.

Je me tenais sur le balcon de pierre de notre sanctuaire, à deux cents coudées au-dessus des embruns, là où les montagnes de l’Ouest plongent leurs racines dans la Grande Mer. C’était le quatorzième jour de la Lune de Sang. Le silence était si profond que même le ressac, en contrebas, n’était plus qu’un murmure timide.

Il était deux heures passées après les Matines. Je recopiais un traité sur le mouvement des astres quand le monde cessa d’être.

Le lever de soleil interdit

Ce ne fut pas un bruit, mais une lumière. Un blanc si pur, si absolu, qu’il traversa mes paupières closes avant même que je ne lève les yeux. Au sud, là où l’horizon aurait dû n’être qu’un gouffre d’ébène, un second soleil venait de naître. Immobile. Implacable. Une clarté qui faisait mal aux os autant qu’aux yeux.

Pendant de longues minutes, les ombres des rochers s’étirèrent vers le nord, nettes et tranchantes comme en plein midi. Les oiseaux s’envolèrent par milliers dans une terreur aveugle, leurs cris stridents déchirant l’air immobile. Le ciel vira au violet, puis à un orange de fournaise. En bas, dans Port-Escale, des incendies naissaient déjà sans qu’aucune main humaine y ait touché.

Le tremblement du monde

Lorsque cette lumière sacrilège commença enfin à faiblir, ne laissant qu’une lueur rougeâtre sur l’horizon, la terre se mit à hurler.

D’abord un grondement sourd venu des profondeurs, comme si les piliers mêmes de la Création se tordaient. Puis le balcon trembla sous mes pieds avec une violence inouïe. La pierre de l’Observatoire gémit. J’entendis les poutres de la chapelle craquer, le fracas des tuiles qui s’abattaient dans la cour. En contrebas, les tours de guet oscillèrent comme des roseaux avant de s’effondrer dans d’immenses nuages de poussière. Les quais se disloquèrent, les entrepôts s’affaissèrent sur eux-mêmes.

Le séisme dura ce qui me parut le temps d’une prière entière. Quand il s’apaisa, j’étais à genoux sur la pierre fissurée, tremblant autant que la montagne.

La pluie des étoiles sanglantes

À peine avais-je repris mes esprits que le firmament se déchira. Le ciel, encore violacé, s’embrasa d’un rouge profond. Les étoiles ne scintillaient plus : elles tombaient. Des millions de traînées de feu zébraient la voûte, comme si les cieux eux-mêmes pleuraient des larmes de braise.

Avec elles vint une chaleur surnaturelle. L’air frais de l’altitude devint étouffant, puis brûlant. En bas, dans la vallée, les forêts ne prirent pas feu : elles explosèrent en piliers de flammes. Des colonnes de fumée noire montèrent vers moi, mêlées à une pluie de cendres. L’odeur du pin calciné se chargea d’une âcreté de poix et de soufre.

Chaque inspiration me râpait la gorge comme du verre pilé. Même à l’abri des murs de pierre, je sentais ma peau se tendre et brûler.

Le hurlement des cieux

Des heures avaient passé. Ou peut-être seulement une. Les heures n’avaient plus de nom. La pluie de feu continuait, implacable. Le soleil véritable restait noyé derrière un voile épais de fumée et de cendres. Le monde baignait dans une clarté souillée, rouge et corrompue.

Puis vint le cri.

Ce n’était pas un tonnerre. C’était un sifflement suraigu, inhumain, qui transperça le dedans de mes oreilles comme des lames. Je me plaquai au sol, les mains pressées contre la tête. Le souffle qui suivit acheva ce que le séisme avait commencé : il fit exploser les dernières portes de la chapelle et arracha le sommet de la grande tour.

Le choc me projeta contre le mur. Je sentis mes côtes craquer. Des fissures couraient sur les voûtes comme des veines noires.

La mer qui s’enfuit

Quand je pus enfin ramper jusqu’au bord de la falaise, le crépuscule d’Aeterum était tombé sur le monde. Port-Escale n’était plus qu’un amas de ruines fumantes. Quelques silhouettes hagardes erraient parmi les décombres, ne sachant où aller.

Mais mon regard fut attiré plus bas. La mer avait disparu.

Le fond de l’océan gisait nu, immense étendue de vase noire, d’épaves brisées et de rochers monstrueux que nul marin n’avait jamais vus. Des bêtes des profondeurs, grandes comme des maisons, se débattaient dans la boue, condamnées à suffoquer à l’air libre.

Puis je la vis.

Une ligne sombre à l’horizon. Elle grandissait, inexorable. Ce n’était pas une vague ordinaire : c’était une muraille d’eau noire, haute comme une montagne, couronnée d’une écume sale et bouillonnante. Elle avança. Elle engloutit Port-Escale en un seul souffle, remonta les falaises et vint lécher les pierres de mon balcon à deux cents coudées de haut. La montagne tout entière vibra sous le choc. Je m'étais réfugié dans la salle haute de la tour - des gerbes d'eau salée s'engouffraient par les fenêtres, froides comme la mort. Puis l'eau se retira, emportant tout. Je ne sais pas pourquoi Aeterum m'a épargné.

Puis l’eau se retira, emportant tout.

L’An Zéro

Cela fait maintenant sept jours que la Longue Nuit est tombée. Ou peut-être est-ce la même pénombre qui s’éternise. Il neige une neige grise et grasse qui recouvre tout. À midi, on distingue à peine la lumière du soleil.

Je suis seul sur ma montagne. Mes frères sont morts. Mes côtes brisées me rappellent à chaque respiration que je ne tarderai pas à les rejoindre.

J’ai écrit ces lignes pour témoigner de ce que j’ai vu. Je jure devant l’Unique que je n’ai rien inventé ni rien omis.

Cette nuit a marqué la fin de l’ancien monde et la naissance du nouveau. C’est pourquoi, de ma main, je nomme cette ère : An Zéro.

Fait par Maître Elian, en l’heure de son trépas, sur la pierre de l’Observatoire des Cimes.

Même évènements d’autres conséquences…

La longue nuit frappait partout sur Vorantis. Mais les conséquences étaient largement différentes

Les forêts elfiques de l'ouest

La contrée ouest, forestière, enclavée par des montagnes, était habitée jadis par des citées elfiques majestueuses.

Dans les cités forestières des grands bois de l’Est, bâties de pierre vivante et de bois ancestral, la nuit ne commença pas par la mer. La terre trembla d’abord, comme si le monde lui-même se brisait. Puis le feu naquit partout à la fois. Les futaies millénaires, sèches et serrées, s’embrasèrent en un brasier simultané et apocalyptique. La canopée devint un océan de flammes. Loin des grandes eaux, les elfes n’eurent presque aucun refuge ; le feu les prit plus sûrement que la vague qui contourna les montagnes.

Un an plus tard, parmi les troncs calcinés encore chauds, les survivants racontaient déjà d’une voix éteinte : "La Longue Nuit dura douze lunes. Le ciel resta noir, les cendres tombèrent sans fin, et ce que le feu avait épargné mourut de faim et de froid. Nos forêts, nos mères, n’étaient plus que squelettes. Nous étions si peu… et chaque mort était une blessure définitive. »

Des siècles après, le sage Thalorion Étoile-Pâle conclut devant les siens : "Là où les humains perdirent autant, voire davantage, leur sang fécond leur permit de repeupler les terres en quelques générations. Nous, peuple des longs âges, n’avons pas cette grâce. Ce que la Longue Nuit nous a pris, le temps ne nous le rendra jamais. Nous sommes devenus un peuple de souvenirs dans un monde qui appartient désormais aux Hommes. »

La grande cordillères de montagnes du sud

près du grand désert, les tribues Goliath se rappellent

Le Grand Silence de la Pierre [chant tribal]

Quand l'œil blanc a mordu le front du ciel,

La Terre-Mère a crié sous le choc du Sud.

Les sommets, nos fiers frères, ont brisé leurs dents,

Leurs corps de roche ont comblé les abîmes.

Ce qui était haut est devenu bas,

Ce qui était solide s'est changé en poussière.

Alors le soleil a caché son visage derrière le voile de cendre.

Douze lunes durant, le ciel n'était plus qu'un souvenir.

Le Vent-Couteau est venu boire la chaleur de nos os,

Le Gel-Hiver a voulu sceller nos paupières.

Mais la Pierre nous a ouvert ses veines,

Et dans le noir profond, nous avons gardé le feu.